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    “汪楠，” 叶婧忽然开口，声音很轻，仿佛怕惊扰了什么，“你说，人死了，是不是就像这山里的雾，太阳一出来，就散了，好像从来没存在过？”

    汪楠沉默了片刻，才缓缓答道：“对有些人来说，是的。但对活着的人，尤其是那些被他们伤害过的人，他们留下的痕迹，就像山石上的刻痕，风吹雨打，或许会模糊，但不会完全消失。”

    叶婧点了点头，没有回头：“我爸……他大概也希望，叶家那些肮脏的事，能像雾一样散掉吧。可惜，他看不到了。”

    “他看到了开头。” 汪楠说，“他看到你在努力，让那些脏钱，变得干净一点。”

    叶婧的肩膀几不可察地颤动了一下。她深深地吸了一口气，又缓缓吐出，仿佛要将胸中所有郁结的浊气都排出去。

    “基金会的第一笔定向捐助，已经批了。” 她换了个话题，语气恢复了工作时的冷静，“是给当年化工厂泄露事故中，那个叫李强的工人的女儿。她今年考上了大学，学的是环境工程。挺巧的，是吧？”

    汪楠心中微动。叶婧在用这种方式，与过去建立一种新的、带有救赎意味的联系。让受害者的后代，用叶家的钱，去学习如何防止类似的悲剧。这是一种沉默的、却无比有力的回应。

    “她会知道钱的来源吗？” 汪楠问。

    “不会。捐助是完全匿名，通过第三方公益平台操作的。她只需要知道，有人希望她好好读书，将来做个有用的人。” 叶婧的声音很平静，“有些债，不需要被记住，只需要被偿还。用一种……不打扰别人的方式。”

    汪楠明白了。叶婧不想让那些受害者家庭，再与“叶”这个姓氏产生任何瓜葛，无论这瓜葛是仇恨还是补偿。她想切断的，是叶家罪恶的延续，而不是建立一种新的、带着施舍意味的联系。这是一种更成熟，也更痛苦的选择。

    夕阳西下，将两人的影子再次拉长。一天，就这样在极致的安静和压抑中，即将过去。

    就在天边最后一丝光亮即将被夜幕吞噬时，叶婧的手机，那部经过特殊加密、只有极少数人知道的手机，轻轻震动了一下，屏幕上亮起一条没有发信人信息的简短文字：

    “已执行。”

    只有三个字。冰冷，简洁，不带任何感情色彩。来自某个不言自明的渠道。

    叶婧握着手机的手指，瞬间收紧，指节泛白。她的身体微微晃了一下，但很快又站稳了。她盯着那三个字，看了很久，仿佛要将它们刻进视网膜里。然后，她缓缓地、极其缓慢地，抬起手指，按下了删除键。

    信息消失，屏幕暗了下去。

    她抬起头，望向已经完全暗下来的天空。没有星星，只有厚重的、铅灰色的云层，低低压在头顶。一阵夜风吹过，带着深秋刺骨的凉意，卷起地上的几片落叶，打着旋儿，不知飘向何方。
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